Estou me Mudando para o Lado de Lá.

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O lado de cá.

Os dois lados do coração de Yuri Braga.
Um que bombeia para o pulmão uma questão, uma engenharia de gente, para a inspiração preencher a cabeça. O outro que que joga a bomba para o corpo por artérias, nuvens e avenidas. Sangue. Impuro, forte e corrente, como um trovão interno.
O lado de cá, o lado de lá. Di-visão.
Trocando de lugar, perdidos, rodando no peito. Diferentemente únicos. Completamente dependentes...
Mas nunca se entendem.

Esse é o que seria o meu "About" no meu novo blog. http://yuribraga.wordpress.com
Chega lá.

É de graça.

A tolice é a loucura que não perdeu sua graciosidade.

To querendo postar no wordpress. http://yuribraga.wordpress.com

O que vocês acham?

Roubaram minha poesia (ou Bondade é para Quem Consegue).

Que minha força se mantenha

Pelo tempo -

Rude, caótico, ensurdecedor.

E que nunca deixe falhar a minha gentileza.

Sempre.

Desisti do nunca.

Sobre a Fórmula do Sucesso.

Duvide-se.

Mundo da Caixa.

Não há porque ser compacto.
O mundo pede expansão. Pelas ruas, ou mesmo nos transportes públicos há folhas demais.
Tão grande...

Não há pressão em lugar algum a não ser dentro desses seres pequenos de nós.

Sempre

Eu só tenho agora.

Liberdade entre os Dedos.

A liberdade é como aquela coceirinha boa.
Que coça o suficiente para continuar coçando.
Aquilo que inscientemente você busca mas não quer encontrar.

Num moldura.

A verdadeira alegria merecia uma moldura.
Que não prendesse e nem enquadrasse nem por um minuto.

Vaidade.

A vaidade é um troféu de latão que se coloca em todas as salas.

Kindless

Gentileza é a educação brincando com a bondade.

A Pauta.

Desconfiado, calado, incerto, louco, seco, contente, imaginativo, ansioso, caloroso, prático, forte, falante, precioso, com medo do branco, com amor ao branco, incomodado, cansado, vivo, babaca, frio, indefeso, inconstante, desregulado, limpo, bondoso, sabendo e desejando.

Eu estou conseguindo virar as páginas.

A Ponta.

Discutia sobre o sim e o não
E o mundo continuava infinito.


Toda parte, parte toda.
Os erros, as dores,
As maravilhas e os sonhos.

Fantásticos e verdadeiros.

.

Onde é a Frente?

Senão a coragem dos primeiros.
A tendência de quem não sabe.
A Liberdade.

O lado que desmaio todo dia,
Aonde a velocidade leva com alegria.

O caminho
Das asas,
Do trem,
Do menor passo.

De onde vem a inspiração,
E a bala que mata.

Como a chuva que vem
Contra o silêncio e o estado imutável,
Contra o exército do desconhecido,
Às suas armas e salas de estar.

De onde vem toda a mentira,
De onde se constrói a verdade e a maldade.

Lá onde chega a luz do olhar com uma causa.

E a saudade da sua família
E de 5 anos atrás
E depois outros 5.

Onde se desbrava tudo, até a calmaria.
A entrada em que se pode sair.
O lado que eu não consigo (simplesmente) ir.

Difícil Comandante.

É melhor dizer o óbvio
Para não ver o improvável dando as ordens.

O Preso do Rastelo

Carrego a minha enxada, com a pá virada pra baixo, arrastando no chão.
Não que esteja cansado (não que não esteja).
Eu só gosto de ver o caminho rasgado.

Pela Manhã, Todo Dia.

Desperta-dor.

Poemas sem Luz.

Perdi algo no caminho. Talento não era, nunca tive – a caneta só pega no tranco, o amor nunca bateu à porta, nunca dei sorte. Nunca mais dormi, mas não é por causa disso, isso é mais uma conseqüência. É que esqueci como se sonha. Noites vazias de assistir a madrugada, aquele silêncio. Num jogo que não se ganha, eu perdi algo.

Como um soldado sem general, estou batendo por aí, mas esqueci qual é meu ideal. Só conheço o momento da intuição de certo e errado, uma força desconhecida faz a sua parte. Nem sempre faço o certo, mas sempre é a ferro e fogo.

Há tanto tempo vivendo e combatendo, eu e meus demônios, acabei me tornando um pouco deles. Eles viraram um pouco de mim. Sou como a tempestade, que piora muito antes de melhorar. Sou calmaria.

Cavei tanto na terra para plantar minhas flores.

...
Aquela terra que entra embaixo da unha. E nunca sai.
Isso sou eu.

Alegre e Triste.

Tem um homem que corre. Um homem que corre à minha frente. Ele tem olhos cor de cobra-coral, com um ruído no ouvido, na voz que fala. Eu sigo esse rapaz. Porque ele não se perde, ele está. Onde quer que seja, sendo. Ele é mais dono de mim, mais me fascina, mais me joga. Pro chão, pra todos os lados e pro vento. Porque não tem um motor no peito, mas uma granada que explode. É essa sua combustão - jogando pro alto tudo o que deve.Inclusive eu. E fogos de artifício e aviõezinhos de papel. Ele tem a cor da minha alma, com a minha altura e o dobro da minha coragem. A gente não se encontra sempre, mas sempre que acontece, é um tropeço na minha conduta, de distorção de liberdade. Fulge. Manifesto. Se interessa muito fácil e muito raro perde o carinho. Anda desregulado, com o riso no lugar da boca. Vem com a chuva e sempre vai embora.

Um outro de mim corre. À minha frente. E é meu eu dos sentidos e sentimentos, é intenso, vívido e está à solta. Na nova saga da minha vida e do eu que resta.