O Lado Vencedor

Estou no meio de um protesto. No meio. Aquela dinâmica toda é incrível. Nas ruas devastadas, o fogo, os cacos, os caídos no chão, as depredações todas, os combatentes todos, são eu. Sou eu. Com um pano no rosto, com escudo e capacete. Ergo minha bandeira, como em uma guerra. Um só brasão - só. Os dois lados, os canhões, o metal distorcido, o sangue distorcido são meus. O terno de vidro, as idéias feitas de areia, em luta. "Estamos em tempos de revolução, senhores." Eu era entre quatro paredes, agora sou entre esse labirinto. Briga suja e desleal, sem regras, arremessando pedras e todos os projéteis possíveis, bombas de efeito moral no ar. É um assalto. A tropa de choque segue o coração e o ombro do irmão de farda ao lado, os rebeldes jogam molotov e tem do seu lado a fúria, a coragem, a paixão. Batedores, guerrilheiros, militares, camicases. Uma batalha longe de terminar. Nas notícias, nas salas de jantar, na rua com armas na mão, no choro das viúvas, na leveza das crianças que não entendem. Esse sou eu.
Toda guerra tem seus sacrifícios e nesse aspecto nunca - nunca - há vencedores.

Desescrevendo:
Dentro de mim, guerras demais e poucas bandeiras.