Poema Bobo da Invenção das Estações

Pergunte ao outono quem é a primavera, ele não conhece, não. São duas estações tão distintas, divididas por outras tão duras. Que absurdo entender a tal primavera, cadê o friozinho bom, o sol que não esquenta, a carícias da queda folhas? E o céu, que cor senão prata? Ele é outono, ela é primavera, combinam tanto e nem imaginam. Ela pelos olhos, ele pelo tato, época boa pra namorar. Leves, sutis, opostos. Porque é que primavera e outono, coitados, não podem sair pra namorar? Ela colorida de flores, amores, pássaros e sabores tantos, ele tão aconchegante, de mangas compridas, aromas, beleza e o tempero certo da temperatura. No meu sonho, ele a tira pra dançar e faz um carinho na nuca, que fica toda arrepiada. Ela então, olha fundo em seus olhos, ele fica extasiado, como pode alguém ser tão bonita? Ela cheira o perfume dele, não resiste e dá um beijo de flor. Ele nunca pararia de sentir aquele gosto bom que toma a boca toda. Uma pena - o sonho, tão ameno e gracioso, tem que terminar. Mas pense como seria bom se não houvesse inverno nem verão.

As estações mais romanticas não sabiam namorar